Avrei dovuto guardarmi poi dall’euforica consapevolezza
che tutto è evanescente. I pianti, i baci, lo sbraitare.
Senza orientamento, la strada si fa intrigante e scoscesa.

Ecco, che sia chiaro. Io non volevo lanciarmi.
Ma mi pareva la soluzione più rapida per raccogliere l’abbraccio della valle.
Ne ho goduto, è vero, numerose volte.
Ma lo slancio, la fretta, la velocità mi hanno riempito gli occhi di terra.

Non ho assaporato l’intensità della luce blu che si diffondeva al tramonto.
E ho stretto poche mani con il desiderio di annusarle.
La neve, non l’ho mangiata, né lanciata, né amata.

Ora che questo luogo è un luogo nuovo.
Che si chiama come me.
The epileptic reverie fatta persona.
Posso frenare questa corsa, questo tonfo,
questa vertigine paurosa fatta di accenti e interpretazioni.

Voglio procedere con la lentezza propria di un altro tempo.
Voglio deglutire ad ogni pausa del cielo che mi sormonterà.

Sono pronta. L., Andrò.

Words: Elisa Cecilli
Soundtrack: ‘Insen’ by Alva Noto & Ryuichi Sakamoto

Ora, invece, vado in giro con gli occhi chiusi e le unghie mangiate
perché anche il respiro mi fa venire fame.
Di gente che mi guarda e mi tocca.
Di occhi che s’intrecciano senza chiedersi scusa.

L’allontanamento, certo, ti regala l’anonimato.
E quella soglia elettrizzante tra essere tutto ed essere niente
mi spinge nella folla senza nome
per mettermi in fila per uno in attesa dell’autobus.

Chiudo ormai ogni orifizio
per non ricevere, né dare.
Tengo stretto il sapore del sale incrostato nei capelli
perché è l’unico che mi restituisce dignità.

Mi stanno grattugiando tutto il cielo, questi maledetti.
Cade giù giorno dopo giorno.
Vogliono finirlo, rubarmelo fino all’ultimo pezzetto,
che si deposita mortificato in terra.

Ed io, vigliacca, non ho fatto nulla per salvarlo.
Anzi, fingendo di non riconoscerlo,
ci cammino sopra con noncuranza
per convincermi che io qui, ci sono nata.

Words: Elisa Cecilli
Soundtrack: ‘All things to all men’ by CInematic Orchestra

Clof, clop, cloch,
cloffete,
cloppete,
clocchete,
chchch…
E’ giù,
nel cortile,
la povera fontana
malata;
che spasimo!
sentirla
tossire.
Tossisce,
tossisce,
un poco
si tace…
di nuovo
tossisce.
Mia povera
Fontana,
il male
che hai
il cuore
mi preme.
Si tace,
non getta
più nulla.
Si tace,
non s’ode
rumore
di sorta,
che forse…
che forse
sia morta?
Orrore!
Ah! no.
Rieccola,
ancora
tossisce.
Clof, clop, cloch,
cloffete,
cloppete,
clocchete,
chchch…
La tisi
L’uccide.
Dio santo,
quel suo
eterno
tossire
mi fa
morire,
un poco
va bene,
ma tanto…
Che lagno!
Ma Habel!
Vittoria!
Andate,
correte,
chiudete
la fonte,
mi uccide
quel suo
eterno
tossire!
Andate,
mettete
qualcosa
per farla
finire,
magari…
magari
morire.
Madonna!
Gesù!
Non più!
Non più.
Mia povera
Fontana,
col male,
che hai,
finisci
vedrai,
che uccidi
me pure.
Clof, clop, cloch,
cloffete,
cloppete,
clocchete,
chchch…

Non ho bisogno di denaro.
Ho bisogno di sentimenti,
di parole, di parole scelte sapientemente,
di fiori detti pensieri,
di rose dette presenze,
di sogni che abitino gli alberi,
di canzoni che facciano danzare le statue,
di stelle che mormorino all’ orecchio degli amanti.
Ho bisogno di poesia,
questa magia che brucia la pesantezza delle parole,
che risveglia le emozioni e dà colori nuovi.

English Translation:

I do not need money.
I’m in need of feelings,
of words, of words carefully chosen,
of flowers called thoughts,
of roses called presences,
of dreams living in the trees,
of songs making the statues dance,
of stars whispering to the lovers’ ear.
I’m in need of poetry,
this magic that can burn the heaviness of words,
that can wake up emotions and paint new colors.

eventually a reading will follow.
Alda Merini RIP, we’ll always be thankful for the gift of your poetry.

Adulto? Mai - mai, come l’esistenza
che non matura - resta sempre acerba
di splendido giorno in splendido giorno -
io non posso che restare fedele
alla stupenda monotonia del mistero.
Ecco perché, nella felicità,
non mi sono mai abbandonato - ecco
perché nell’ansia delle mie colpe
non ho mai provato un rimorso vero.
Pari, sempre pari con l’inespresso,
all’origine di quello che io sono.

(P.P.Pasolini)

DIARY ROMA 1950

Adult? Never - never, like the existence
that never ripen - being always green,
wonderful day by wonderful day -
I can only be loyal
to the wonderful monotony of the mystery.
So it is why, in the happiness,
i never let myself go - so it is
why in the anxiety of my sins
I have never felt a real regret.
Equal, always equal with the unspoken,
to the origin of what i am.

(P.P.Pasolini)

ローマ　日記1950

おとなだって？　いや、とんでもない、
熟すことのない存在として、 いつまでも
青いままで、
日々のきらめきからきらめきへ　ー
ぼくが信じているのは、ただ、
ひとすじにつづくうっとりする神秘だけ。
ね、だからぼくは、幸福に
身をまかせたことはない、だから、
たとえ罪の悩みのなかでも、
ほんとうに悔いにとらわれたこともない。
ぼくがぼくである、その根源の

表しえぬものと、ひたすら見合ったままで。
(ピエル•パオロ•パゾリーニ）

“Mi prese per mano e disse, andiamo al mare. Andiamo al mare, risposi.
Sedemmo in silenzio sulla sabbia, occhi al mare, e il mare, nella notte senza vento, non smetteva di raccontarci le sue onde.
Silenzio dopo silenzio, le stelle ad una ad una si accesero e la brezza dal mare iniziò ad accarezzare i capelli con notizie di pescherecci e fari lontani e, silenzio dopo silenzio, finalmente i nostri pensieri smisero di tintinnare. E i nostri pensieri smisero di tintinnare.”

“He took my hand and said, let’s go to the sea. Let’s go to the sea, I said.
We sat in silence on the sand, eyes to the sea, and the sea, in the windless night, didn’t stop to tell its waves.
Silence after silence, stars lit up one by one and the breeze from the sea started to caress our hair with news from fishing boats and far away lighthouses and, silence after silence, finally our thoughts stopped to tinkle. And finally our thoughts stopped to tinkle.”

anybody dares to read the english one?

PS. maybe i shouldnt use this song but i wrote this piece just on that. it’s not for lucrative aims, it’s ‘deteriored’ [i speak on it] and it’s just a piece, less than’ 50% of the whole song. obviously if i have to, i’ll take it off, just ask.

Anna is a very talented writer and illustrator, I suggest you take a look at some of her books and illustrations and at her wonderful blog!

Genova non è
come altre città
cattiva
in una chiusa di mura
o contrariamente
vasta
in pianure di brina
essa è
stanca
per la ferita sempreaperta
del mare

i like the sound of it, more in the english version than in the italian one, actually.  i hope someone will want to make a reading out if it, both in english or in italian. Aguaplano made already an italian reading, i hope he will want to post it here and there’s no rule for to have just one reading for each language… multiple readings are allowed

ITA - Reality check [la superficie delle cose]

e così è
e così è
l’albero -  il sasso -  la mano
e così è
la nuvola che scende l’acqua
a grani
a gocce
a fiocchi

e così sono
umane le teste che volgono in alto
a cercare le stelle nel cielo - a esplorare la luna
ogni notte - gli occhi

e così è
ogni giorno
la penna sul tavolo
l’erba nel prato
la strada che corre lontano
la pianta nel vaso
e
il bambino che cresce
il sonno che gli occhi spegne
il gatto che sul terrazzo osserva

così come è, sempre,
il camminare
dei giorni e delle notti
delle farfalle degli sguardi

e così sono
i passi veloci
i sorrisi accennati
i marciapiedi sporchi
le scarpe nuove
le vetrine illuminate
la nebbia sui declivi
e la neve sulle cime

così è
il cielo azzurro - che si arancia al tramonto
il grigio -  che grigio si spande attorno

e così
ogni giorno
tutto è
nel riverbero di un raggio
sul profilo
di un vaso - di un palazzo -  di un occhio
nel riflesso del lago
nei cerchi concentrici di una pozza in mezzo alla strada
negli interstizi di memoria che evadono nei sogni
- che evaporano nei sogni

e - così - è, ogni giorno,
e -  così -  è.

ENG - Reality check [the surface of things]

and so it is
and so it is
the tree - the rock -  the hand
and so it is
the cloud that falls the water
as stones
as flakes
as drops

and so they are
human the heads turning up
looking for the stars in the sky -  exploring the moon
each night -  with the eyes

and so it is
each day
the pen on the desk
the blades in the grass
the road that runs and runs
the plant in the pot
and
the child growing old (each day)
the sleep that shuts down the eyes
the cat on the balcony, watching the passers-by

so as it is, always,
the going on
of the days and nights
of the glances as butterflies

and so they are
the quick steps
the sketched smiles
the dirty sidewalks
the new shoes that shine
the lit up windows
the fog on the slopes
and the snow on the tops

so it is
the bright blue sky - who oranges towards the night
the grey -  that, grey, spreads around, sometimes

and so
each day
everything is
in the beam touching
the profile line
of a vase -  of a building -  of an eye
in the smooth reflection on a black lake
in the concentric circles on a puddle in the middle of the road
in every memory interstice that escapes through the night dreams
- who evaporates in the night dreams

and - so - it - is, each day,
and - so - it - is.

This very hot summer inspired me to read a piece by Mario Luzi, drawn from the poem “A bouquet of roses.”

Siesta sotto il masso.
E’ estate. E’ lei,
sente, lo è,
erta, perdutamente. Le fonde,
dentro, nell’imo
il proprio istante.
Puro tutto cuoce,
carbonizza, flagra.
Ombra a picco, avara,
nuda terra crettata
Si sgretola, si polverizza.
Vampa, bocca di fornace,
non per annientare,
per rigenerare
vita dalla cenere.
E noi dentro quel fuoco
resine stillanti, oh
liberazione dalle scorze.

Babelesque, a World of Words!